ЛЕЙКОЦИТ
На пробившем в трюме брешь ковчеге Ноя
Я цепляюсь за дрожащий лунный свет.
Запрети мне называть войну «войною».
В этом слове больше надобности нет.
Затворившись от беды в радиорубке,
Божьим тварям растолковываю в лоб:
- Катастрофа! Скотобойня! Мясорубка!
Избиение, топталово, потоп!
Страх и ужас, издевательства, убийства,
Вытекающий из ран кровавый гной.
Нету времени не то, чтоб помолиться –
Покурить не получается, хоть вой.
Голод. Холод. Дезертиры. Вошь. Холера.
Триппер, сифилис, припадки, суицид.
Понимаешь… наша лодка из фанеры…
Может быть, я в ней последний лейкоцит…
Распознавший окаянную заразу…
И посмевший среагировать в ответ…
Даже если это рак последней фазы –
У меня на эту дрянь иммунитет.
На стремящемся ко дну ковчеге Ноя,
Перекрикивать пытаясь тишину,
Я не буду называть войну «войною».
Я её ещё страшнее назову.
02.10.2022
Лейкоцит
© Copyright: Упавшая с Луны, 2022
Свидетельство о публикации №122100202470
Свидетельство о публикации №122100202470
Рецензии