Выпей бокал плутония,
Закуси подгоревшей кровью сынов.
Спи спокойно, моя честная Родина,
Я пением заглушу звоны оков.
Раздались однажы выстрелы,
В доме , где праздник идёт,
Увы - не бутылки игристого
Это война грядёт.
Мне пророк нашептал,
Что пророчил ходьбу калекам, -
"В доме своём, за взгляды свои
Тебя приставят к стене,как иноагента"
Только рукописи не горят,
Рукописям не вырвать ногти,
Им не подложить автомат в кровать,
Им не пропитаться танковой копотью.
А пока ,лишь рассвет загорается на горизонте.
Мир не готов к войне,
Мир плачет кровью сынов,
Мир не придумал от бомб защищающий зонтик.
Дом
© Copyright: Сэм Смитт, 2022
Свидетельство о публикации №122100202170
Свидетельство о публикации №122100202170
Рецензии
