С утра сегодня вкрадчивая изморось...

*   *   *

С утра сегодня вкрадчивая изморось,
В конце двора сгущается туман,
В нем листья падающие теряются
И дворник наш, старательный Курбан.

С утра районы пахнут потеплением,
И сыростью, и брагой на листве,
Как в янтаре, внутри трамваев парочки
Застыли головою к голове.

Их видит некто, парочку за парочкой,
Из них он как бы ожерелье вьет,
Когда сидит на пункте остановочном
И горькое, как осень, пиво пьет.

Но ожерелье вечера не замкнуто,
И в янтаре чистейшем световом
Фигуры едут мимо наблюдателя
И с пеньем исчезают за углом.

А наблюдатель в сумраке шевелится,
Приканчивая свой последний жбан,
А сумрак размывает очертания,
Старательный, как дворник наш Курбан.

Но где Курбан? Где парочки трамвайные?
Где пивопийца? Все ушли навек,
И я бреду под фонарями мутными,
Несчастный, одинокий человек.

О, сколько милых мимолетных образов
Умрет, из поля зрения уйдя!
Так пусть оплачут их туман, и изморось,
И всхлипы вновь пошедшего дождя.