***

               
  Защемило сердце, нас время не щадит.               
  Из сюжетов из моментов, отпечаток во взгляде нашем отражается.               
  Неотправленным письмом память прошлого в умах лежит.               
  И щемящей болью, сквозь дыхание цепляется.               
               
  Зеркала нашей судьбы конечно лгут  безбожно…,               
  то появиться коррозия ума на них, то войны, удара след.         
  Как туман защитный, нас самообман тревожит.               
  Что мы будто смотрим прошлой той войны, нескончаемый сюжет.               
               
  Кто придумал этот день для пожилых?               
  Ведь, по сути, мы ещё совсем не жили.               
  Мы своих детей растили  и умнели сами среди них.               
  А года за нами сединой спешили.               
               
  Не черствели наши души от проблем, забот.               
  Только вот к чему, сегодня, нам эта проклятая война?               
  Вот теперь не знаем, кто вперёд из нас умрёт?               
  Дети наши  или мы, и чья, в этой боли нескончаемой, вина?               
               
  Так не привычен запах старых взрывов и новой крови.               
  Кому, своею тьмой ума, взбрело взорвать планеты солнце?               
  Чтобы снова стали наши дети без отцов, а жёны, стали вдовами…               
  Пожав плечами, шар земной, от взрывов болью содрогнется.               
               
  Ведь не бывает совесть без теней.               
  Немаловажно, как пройдёт наш век?               
  Стереть бы из планеты нашей мирной, солнечной, зажравшихся чертей…               
  Чтоб жизнь свою насыщенно, прожил простой и мирный человек…               
               
                01 10 22 Галина.