Я был бы просто телеграфом.
Таким простым.
И точки, как спина жирафа,
и шея с ним.
Я нёс бы весточку до дома,
когда б никак.
И грелась б чёрная солома
в моих руках.
Я провожал бы север дальний,
и ближний свет.
Как будто в мире зазеркальном
сомнений нет.
И ощутил бы полнолунье
своей душой.
Ну, а пока сырые будни.
И чёрт с тобой...
Телеграф
© Copyright: Поветкин, 2022
Свидетельство о публикации №122100103957
Свидетельство о публикации №122100103957
Рецензии