Увы, не музыкант

Мне не дано играть на фортепьяно.
Но, думая, что генами дано,
Меня учила пианистка-мама,
Но было это так, увы, давно.

Измучен был я гаммами нещадно,
Я упражнялся каждый день и вот
(Для мамы это было так отрадно!)
Сыграл этюд Шопена я без нот.

На том моя карьера музыканта
Закончилась, о чём теперь грущу.
Пусть не было особого таланта,
Всё ж лень свою никак я не прощу.

А как сейчас мне хочется порою,
Под настроенье или просто так
Сыграть этюд шопеновский с душою!
Но сделать это не могу никак.

Джаз Миллера звучит, меня пленяя,
Мелодьи блюза за собой влекут,
И пальцы, его ритмы повторяя,
По клавишам как будто бы бегут.

Ах, черт возьми, ведь все-таки «как будто»!
Но мне бы не хотелось признавать,
Что не наступит вдруг чудесно утро,
Когда я смог бы что-нибудь сыграть.

Я пребываю в слабенькой надежде,
Что струны мне заменят клавиш строй.
Возможно это, если не как прежде
Не пропадет вдруг к музыке настрой.

Пока ж опять я в мыслях исполняю
На фортепьяно блюз или этюд.
Без скромности излишней представляю,
Как той игре внимает тихо люд,
 
Как исполняю я сложнейшие пассажи,
Импровизаций льётся лёгкая река…
Всем нравится моя игра и  даже
Сам Би Би Кинг был удивлён слегка.

Коль сбыться не дано таким мечтаньям,
Настрою шестиструнку я опять
И, выучив аккорды со стараньем,
Всё ж попытаюсь что-нибудь сыграть.