Он устало всходил по ступеням в дом Божьего слова
И его обступала слепая от слез темнота.
Он не верил слезам. У него была просто мечта
Не из тех, что доверил бы людям, а сорта иного,
Та что молча ложится сквозь сны на распятье холста.
У него была кисть и он ей рисовал на воротах
Беззаботные дни в бирюзовой нездешней дали.
А внизу за спиной его мрачные ангелы шли,
Чтобы завтра к заре наконец-то добраться до фронта
От окраин страны до границ своей Русской земли.
30.09.2022 г.
Смерть священника
© Copyright: Амалия Канс, 2022
Свидетельство о публикации №122093007428
Свидетельство о публикации №122093007428
Рецензии
