О поэтах

Бывает так – ни дня без строчки,
Да что без строчки – без стиха!
Но вместо строчки - чаще точки,
А Музы песнь совсем тиха.

Иль темы нет, иль вдохновенья!
Иль суета своё берет
И, отбивая всё влеченье,
Стило взять в руки не дает.

Поэтам нелегко живётся!
Души все струны так тонки!
И коль одна из них прогнется,
Не подтянуть, увы, колки.

Причин тому нет исчисленья.
Ну, например, с женою спор,
С утра плохое настроенье,
Иль с сыном трудный разговор,

Визит в издательство никчёмный,
(Ведь в нём же бездари сидят!),
Долг неоплаченный огромный,
Что под поэму в банке взят,

Осадок от словесной драки
С собратом давним по перу,
В бульварной прессе злые враки,
Похмелья чувство поутру,

Таланта собственного мнимость,
(Но мысль об этом всё ж редка!),
Как результат - недостижимость
Высот родного языка,

Вдруг появившаяся тяжесть
Когда-то лёгкого пера,
Любви исчезнувшая радость,
Eт сетеra, eт сетеrа…

У нас ведь, в этом нет сомненья,
Поэт побольше, чем поэт,
И все в России потрясенья
Найдут в его душе ответ.

А коль трясёт ее, родную,
От верхних сфер и аж до дна,
То тряску выдержать такую
Не сможет ни одна струна.
Поэту нет тогда покою,
Он мало ест и много пьёт.
И в затянувшемся запое
Вдруг свою рукопись сожжёт.

Уйдет из дома на природу,
Русь, землю-матушку, топтать
И не свои стихи народу -
Поэмы Пушкина читать.

Полезет он на баррикады,
Рванув рубаху на груди.
(И все коллеги будут рады,
Что не они там впереди).

Пойдёт с солдатами брататься,
Их целовать и обнимать,
Кричать: «Даёшь свободу, братцы!»
И в воздух что-нибудь бросать.

Вот тут настанет просветленье!
Исчезнут все невзгоды вдруг,
А струн былое натяженье
В душе создаст искомый звук!

Очнётся он в своей постели,
Готовый к новому труду.
А приключенья пролетели,
Увы, в горячечном бреду.

Такие вот проблемы, братцы.
Для вас совет простой найду:
Коль за перо решите браться,
Имейте это всё в виду.