И некому, и незачем
писать прохладным вечером
свое письмо:
марать листок чернилами
и с дьявольскою силою
глотать вино;
бежать с утра за марками
и в ящик с тонкой рамкою
его кидать;
и ждать ответа сутками,
неделями, минутами, –
не спать и ждать.
И скрипнет дверь подъездная
своей петлей железною, –
то будет почтальон.
Ответ. О Боже. Неужели?!
Как долго дни шли и недели, –
и вот здесь он.
И вскрыт конверт; бегут слова;
от них – вся кругом голова;
письмо свежо.
Перечитать, теперь уж вслух,
порадовать воскресший дух.
Так хорошо…
Но некому и незачем
писать прохладным вечером.
Есть адресант,
чернила есть и есть бумага;
совсем ещё немного надо:
лишь адресат.
***
© Copyright: Артём Андреичев, 2022
Свидетельство о публикации №122093006246
Свидетельство о публикации №122093006246
Рецензии