В наш дом летит сотня килотонн

Родился я в год Тревоги.
У астрологов не было работы;
   Знак один, как и прогноз:
   А за Агонию.

Неба не было, стёрли стёркой.
Сплошной цвет коррозии;
   Мотыльки более не летят на свет электрических приборов.
   Они исчезли; может, унесли ноги?

Люд стал говорить: "Мою совесть съела моль".
Ритуальная сторона жизни не пережила катастрофу;
   Многие теперь скелеты в обносках.
   Демагогия стала чем-то понятным, сносным.

Я родился в год Тревоги, научился рыдать.
Это и есть мужество — иметь страх Творца;
   Читал Толстого, пытаясь спрятаться.
   Инстинкт стал родным, стал приятелем.

Приятного мало, Смерть матерь Тревоги.
   Но мы всё ещё молимся.
(и продолжим)


Рецензии