Я не стал великим, но я сделал чей-то день

Малый поэт, в маленьком мире
Становиться счастливым на весь мир.
Устраивая словесный пир,
Вкушая сладкий музы дар,
Иногда крича во весь трактир,
Пытается найти себя.
Но цена всех тех стихов, что пишет он,
Неужто только деньги, для этого он поэт?
Нет, не угаснет лира,
Даже в маленьком трактире,
Есть место песни поэтической.

Иногда задумываешься надо ли
Страдать и плакать себя отдавая в стихотворении,
Закинутое в стол, как ненужный лист.
Надо ли петь о чём-то высшем или пострадать,
Оказавшись лишнем в истории поэтической?

Стараясь угодить лишь всем, унывая, Обрести успех, то ли надо нам всем тут?
Мы можем просто петь для всех,
Мы можем петь - это наш один из даров
Божества, что дало нам слово в путь;
Которое обязательное поможет к сердцам воззвать,
Окрасив серый мир вокруг.

Нет, я не Пушкин или Лермонтов,
Хотя тот ещё романтик,
Но я лишь просто глас народа,
Видящее око с острым языком.
Если сотрёт меня история, то я хотя бы буду знать себя,
Сохранив себя в горьком мире,
Старался словом устроить народу сладкий пир из слов,
Лишь бы кто-то в одночасье стал любовь,
Быть может, краше.

Я не знаю выполнил ли цель, напел ли поэтическую песнь?
Или старался бежать быстрее к чувствам?
Но знаю я одно, устроив пир из слов,
Я не стал великим, но я сделал чей-то день.