В сотый раз про нее..

Ах эта шустрая и верткая девчонка,
Что по старинке Музой называем,
Наряд сменив,в коротенькой юбчонке,
Поэтов божество признаешь в ней едва ли.
А ей и дела нет,хохочет только,
Мелькая на бегу бедром округлым,
То остановится,чуть замерев в сторонке,
Взгляд как прицел скользнет по всей округе.
И цепко выхватит вновь из толпы Поэта,
Чутье ее покруче чем у таксы.
Того,что рифмою сведёт с ума пол света,
Безбожно ставя на листах творений кляксы.
Она возьмёт над ним опеку тот час,
Ведь гениев все меньше год от года,
Нашепчет на ухо творения полночные,
Ошибки исправляя мимоходом.
Укутает  вниманьем и заботой
Ночами ласково надарит  комплименты,
Нелёгкая у Музы все ж работа-
Жар вдохновения зажечь средь дел моментов.
Один лишь недостаток есть у Музы-
Довольно ветрена она и легкомысленна,
И чувства долгие- то для нее обуза,
И постоянство для нее немыслимо .
Покинет надоевшего ей гения,
Как ветер ускользнет,вдали растаяв,
Поэту оставляя лишь сомненья-
Так гениально написал он сам? Едва ли...
И будет мучиться,и звать ее ночами,
Хоть строчку,пару
фраз  чтоб подсказала.
Не пишется и все- как то печально!
Талант пропал,как бабка пошептала.
А наша Муза снова в вечном поиске,
Порхает мотыльком среди богемы,
Но к брошенным ещё не раз вернётся,
Неся с собой мечту и вдохновенье.