Слезы сбивают старые чувства,
Как осенью дождь сбивает листву.
И если тебя за собой позову,
То не из любви - для искусства.
Кто выяснил суть, забудет покой
До самой последней минуты.
И сбросит сознания путы
На койке больничной, с незримой тоской.
Когда старый поп свое отпоет,
Когда заколотят последнюю дверь,
Метелью задует, пургой занесет
Рыхлую землю могилы моей.
С миром сравняют суровые ветры.
Теперь я всего-лишь еда для цветов.
Может был глуп и не готов,
Но, все-таки, я не первый.
Есть ли дорога назад?
В то место, с которого начал.
Платишь за жизнь. А сдача?
И кто по-прежнему рад?
С незримой тоской
© Copyright: Иван Абершток, 2022
Свидетельство о публикации №122092906727
Свидетельство о публикации №122092906727
Рецензии