Я шепчу Тебе, Господи, по утрам

"Тут дьявол с Богом борется, а поле битвы — сердца людей"
(Достоевский)


Господи, позабылись слова молитв.
А так тягостно в теле и некуда убежать.
Не зима ещё. Что ж так во мне болит,
и метёт, и воет? Моя душа?..

Будто взрывы сквозь холод во мне, огни
озаряют лица Твоих солдат.
Не зима ещё, точно? Мы вновь одни...
А они в этот раз победят?

Одиночество каждого. Враг не безлик. Но война -- внутри.
Посмотри: мы лицом к лицу до конца с собой.
И по каждому ада пожар горит.
И по каждому неба поёт прибой.

...Встань меж мною и мною. Заговори.
Пусть Тобой взрывы стихнут и схлынет боль...

Господи, мне подчас и не разобрать,
где свои, где чужие -- едина плоть.
Я одно понимаю: что умирать
можно лишь с Тобой на устах, с Тобой...

***

Я шепчу Тебе, Господи, по утрам: "Дай Твоё небо мирное и Любовь..."
А внутри -- не смолкает, сбоит; но там,
там -- страшнее: бои и кровь.

Я шепчу в утро снова: "Ты только будь!
Улыбнись Ему -- вопреки..."
А в дому -- пробивается в стекла муть;
мне бы -- просто родной руки.

Моя ломкость достигла предела, дна --
моя стойкость. Его: "Иди!"
я шепчу себе, не ощущая дня.
"Сбереги их в Жизнь, сбереги..."

Я шепчу, я шепчу.. странная хрипотца --
вместо прежних моих молитв.
Я со всеми, в ком дышит Душа, до конца --
я устроена так... Болит

небо, внутрь отзываясь, насквозь -- и я
уже не поднимаю глаз.
А внизу, под ногами -- Его земля:
кто-то обнят ей вновь сейчас.

Я не знаю, как можно среди смертей
не шептать -- наизнос -- "люблю",

и, робея при взгляде в траву, людей
фотокадрами внутрь коплю.

..И шепчу Тебе: "Господи!.." -- по утрам..


***

Когда ты обратишь ко мне лицо --
в пыли страниц ли, свете дня иного --
я не смогу сказать тебе ни слова.
Слова внутри меня -- огнем, кольцом,

и иногда сжимают горло -- ком,
и все труднее размыкать ресницы.
И то, что остаётся на страницах, --
остатки звёзд, где был когда-то дом.

Я здесь их оставляю через раз
и боль в висках, груди, и в этом слоге, -- посредственном, избитом и пологом, --
движенье глаз,

в которых было что -то, что-то.. что
уходит с каждым днём сквозь сны и бреши
в немирном сердце. И его утешить мне нечем.
Ну а некем -- так давно.



29.09