Я думаю, как осень - старость у людей.
Когда последний лист последний раз кружится,
Когда устал, и ждешь лишь встречи с ней.
Что будет лучше, кроме как ложиться?..
Роскошным белым одеялом снег
Укутает, пушистым и безмолвным, тело.
И невозможным, нежеланным будет твой побег.
И люди будут вспоминать твое любое дело.
Печальный тополь встанет у ворот.
"Ну, ничего", - промолвит. - "Что нам снова биться...
се это только новый поворот.
Пусть вечный. Путь нам будет только снится".
Про осень
© Copyright: Любовь Бухаринова Биттнер, 2022
Свидетельство о публикации №122092906347
Свидетельство о публикации №122092906347
Рецензии