Время прощать

В те моменты, когда он не срывался на крик,
его голос пронзала дрожь.
Казалось, что в гневе до мозга костей,
но эта деталь выдавала.
Каждое слово, что брошено ей -
- не меньше, чем ранящий нож.
А бешеный взгляд на сломленный взгляд -
- нож в спину, ни много ни мало.

Она на диване. Сидит, то открыв,
то запрятав в ладонях лицо.
Всхлипы и стон. Сотрясание плеч.
Гротескно размазана тушь.
Он подле неё. Возвышаясь, стоит.
А голос уже с хрипотцой.
И в позе своей, набычившись, грозен,
но всё же слегка неуклюж.

Её боль многослойна. Одно на другое
наложено так, что разбило на части.
Обида и страх. Давно уже стали
привычкой. Условным рефлексом.
Его боль затаилась. И кажется, что
раскрыться не в его власти.
Но гнев отступил. Настало затишье.
Ему проще без реплик. Без текста.

И вот перемена - открылись глаза
на то, что повисло меж ними.
Тогда он опешил, не в силах понять,
как вышел из под контроля.
Как голос подвел. Как тряслись кулаки.
Как она оставалась терпимой.
Как чуть не лишился доверия. Как
рухнул под натиском боли.

Он склонился над ней, убрал пряди с лица
и вытер тяжёлые слезы.
Ох и дурак. Наломал же ты дров.
Сам, значит, должен спасти.
Ещё лишь момент, и стих завершен.
Их следующий шаг только в прозе.
Сломав тишину, он реплику дал:
"Прости. Если сможешь, прости".

27.09.2022.