Из поэмы Поэт23

"Я помню чудное мгновенье",
сегодня вдруг пришло на ум.
И вот пишу стихотворенье.
Излишен крик и даже шум.
Он был последний литератор,
Поэт, писатель без метафор,
без перехода всех их в троп.
Он не любителем был толп.
Любил просторы в штормы моря.
Он, словно Пушкин, реалист,
от футуризма был он чист.
Отчизну он оставил своре
отъявленных большевиков.
Жил за границей без оков.

В России символизм и войны
повсюду и вокруг страны.
Рабы шагали дружно в стойло,
не чувствовали всё ж вины.
Вбивали в головы покорность.
И возвращалась тут же косность.
Поэты из рабов в рабфак
пошли гурьбой, подняли флаг
горланов-главарей от лести
и восхваления вождей
с великой пошлостью идей
без совести к тому ж без чести.
Но были с честью как Поэт
Волошин, не согнул запрет.

Париж – Тулуза – поезд мчится,
а мы с Волошиным в пути.
Туда он едет отличиться,
своё призвание найти.
В Испании мы знойным летом.
Плясали тени, но при этом
я видел профиль злой молвы
с оттенком славной синевы.
"С Россией кончено!" – воскликнул
Поэт в семнадцатом году.
Пророк зажёг его звезду.
Опять Поэты что-то сникли.
Мы проболтали вновь страну,
вступив в Гражданскую войну.