По капле в день природа умирает,
упав созревшим яблоком в траву...
Тот самый плод из призрачного рая,
нас не вписавший в библии главу.
Из века в век давно ничто не ново,
готовит осень Каина печать.
И Петр у врат с ключами часового
Не хлебом будет величать-встречать.
У горла где-то бьётся сердце гулко,
предчувствуя, что разворот к зиме.
Есть оберег в серебряной шкатулке,
но чем поможет? Листьев макраме
всё больше наметает у порога...
Настанет день и не открою дверь.
Краснеет яблоко в руках залогом
в тот странный мир, где никаких потерь.
Межсезонье...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122092805709
Свидетельство о публикации №122092805709
Рецензии