От ночи до утра, нас греет жар костра воспоминаний.
Продлился бы он впредь, не страшно угореть в сладком дыму.
Бесшумно, словно кот, по комнате бредёт рядышком с нами
придуманный сюжет, в котором правды нет и ни к чему.
Что было и сбылось и, что не удалось, перемешалось,
что было наяву, того не назову, чтоб не спугнуть.
Восходит над огнём, родившаяся в нём, тихая жалость
к тому, что отобрал и в прошлом затерял пройденный путь.
Вот так вот день за днём, заботимся о нём, как костровые,
бросая, как дрова, заветные слова, чтоб растерять.
В награду за труды, найдём свои следы, как чаевые,
которые сгорят, быть может защитят нас от беды.
Коротенький рассказ останется от нас тёплой золою,
чтоб тех, кто помнит нас, хоть как-то обогреть и уберечь.
Пускай, роняя шаль, метелица – печаль будет не злою,
чтоб ленточку пути косою заплести в странную речь…
Странная речь
© Copyright: Илья Цейтлин, 2022
Свидетельство о публикации №122092804635
Свидетельство о публикации №122092804635
Рецензии