Лишь пожелтевшие, помятые тетради,
Остались в комнате сырой
И ветер, забавы ради
Рвёт их страницы
Но никто не скажет: "Стой!"
В комнате окошки распахнулись,
Гулял и ветер, и дожди
А за тетрадями, так и не вернулись,
И ветру не сказали:"Подожди!"
Творчество поэта пропадало,
С каждым днём сильней , сильней
Пламя вдохновения угасало,
На сердце всё больней , больней.
Погиб поэт, пропали строки,
Что ж , не помогла мольба
Но в жизни ведь, у каждого свои сроки,
И своя судьба...
Поэт
© Copyright: Ксения Кривошеева, 2022
Свидетельство о публикации №122092802991
Свидетельство о публикации №122092802991
Рецензии