статус кво

Собрав букет из трав каких-то сорных,
сиди, смеясь, на кухоньке одна.
Есть кофе растворимый или в зёрнах,
собачка есть - на морде седина.
И что-то там на завтрак - хлеб, варенье -
черешня, слива, вишня, абрикос.
И дни, что повторяются в рефрене,
и жизнь, в которой всё наперекос.
Собачка прикорнула на коленях,
а скатерть, словно белый снег чиста.
Нет выживших, нет раненных, нет пленных,
и сердца неизменна частота -
стучит-стучит, как стрелка метронома,
быстрее или медленнее, но
съедает время, будто карцинома,
всё то, что ей с рождения дано.
А тут война, сентябрь и нет управы
на жизнь - она пока не истекла.
И ей милы невысохшие травы
в бутылке из прозрачного стекла.

***

Здесь всё, что есть, не нужно никому.
Но если встречу - сразу обниму
тебя, душа моя, иначе как же
могу я радость выразить, скажи?
Коль чувства не построены на лжи,
зима и снег, белее манной каши
лежит на мне, тебе, лежит на всём
что дорого двоим когда-то было.
Стоим и чушь прекрасную несём,
не слыша, как звонит твоя мобила.
Кому-то что-то нужно? Как же так?
Соврать бы что-то... Я же врать мастак -
останься, на другом конце потерпят.
И ты соври, что тихо, нет войны,
что детские капризы учтены,
и в голосе не чувствуется трепет
от этой безысходной суеты,
от встречи за минуту до сирены.
Что в этой суматохе я и ты
не к месту - чуть смешны, несовременны.
Зима не та - не снег, осадков жди,
задержишься - и дырочка в груди,
а слёзы или кровь ещё не дождь, но
уже почти... Не нужно никого
ни в чём винить. Оставим статус кво,
мы вместе, значит, всё не безнадёжно.

***

Мне снова не хватает мастерства,
слова пусты и звук не тот, который
хотелось бы услышать, но едва
полоска света, стиснутая шторой,
прорвётся внутрь квартиры парой нот,
как будто Вознесенский, вслух читая,
своё четверостишие загнёт,
из горлышка бутылки кровь густая
отдаст печали тонкому стеклу.
Одну ещё? Ты будешь? Я не буду.
Прищурившись, глядится в полумглу
надменно улыбающийся Будда,
которому обстрелы нипочём.
Нет слов, опять откуда-то прилёты.
Калёный воздух щёлкает бичом,
сбивая влёт остатки позолоты
с деревьев наземь - он уже обжёг
окно и штору, всё, что было рядом.
Смеющийся нефритовый божок
уложен разорвавшимся снарядом.
Читает Вознесенский, как с листа -
нельзя терпеть, пойми... В ответ на это
напишет кто-то - истина проста -
война, обстрел и крик полоски света.