По каждому звенел колокол,
По каждому токал глухарь,
Всех нас унесли волоком
Туда, где нет воздуха, – гарь.
По каждому пелись молебны:
За здравие, за упокой.
Шептались слова целебные
Перед тем, как идти нам в бой.
И каждый дрожит, как листья
На холодном осеннем ветру,
И каждый подумал: «Вот есть Я,
Но буду ли Я поутру?»
***
© Copyright: Тёма Саблин, 2022
Свидетельство о публикации №122092700489
Свидетельство о публикации №122092700489
Рецензии