Женщина

    Прохладная.

    Поют неуёмные, горячие ветра в вершинах деревьев. Разгар июльского пекла. Душно. Студёной музыкой лесного ручья, прохладной отрадой ты ожидаешь меня – странника посреди изнуряющего летнего зноя, в тени, под зеленеющими ветвями раскидистого ясеня. Ласковым, грибным дождём падаешь ты на мои иссохшие от жажды губы, и я расцветаю вновь.
    Бывает так – едва  затихнут  в  небе  последние всполохи закатного багрянца, зачарованный  тобой  гляжу,  как  сидишь  перед  зеркалом,  распуская  волосы. Русыми   волнами   падают  они  на  плечи.  Ловлю  в  отражении  задумчивый взгляд по-восточному чуть раскосых, дорогих глаз, но ты далеко, далеко и ревность ядовитой змеёй подкрадывается к сердцу. Где ты? С кем ты? 
    Звучит твой тихий голос: «Я с тобой сейчас и навсегда». Ты улыбаешься, идёшь на кухню заваривать мне ромашковый чай. Позвякивает китайский сервиз, на столе красная пиала с мёдом, а потом, когда задёрнуты шторы и погашен свет, последние сомнения тают без следа в безупречно чистой, лавандовой свежести постели.
    Новый день придёт завтра и опять я буду бежать, буду бестолково искать чего-то, словно в болезненном жарком бреду… и всегда возвращаться к тебе – ведь я люблю тебя, моя прохладная женщина.

    Солнечная.

    Зимним вечером, после длинного трудового дня, когда прихожу я домой выжатый, как лимон, прессом механистичной, рабочей рутины, когда в голове ничего человеческого – только цифры, цифры и цифры – ты открываешь дверь мне, моё солнце.
    Стылый, свинцовый небосвод вот - вот обрушится чёрной, непроглядной ночью на наш городок, как бездомный пёс скулит в переулке ветер, царапает дверь колючая вьюга и морозные узоры предвещают долгую стужу, но что мне с того – ведь ты со мной, моё солнце.
    Не кори, родная, что слишком много работаю, что не берегу себя и пока мы так редко бываем вместе. Прикоснись ко мне, прижми к своему светлому сердцу, вырви из холодных объятий равнодушного мира и пусть сгорит он в неистовом пламени твоих сладостных губ.
     Как же я люблю тебя, моя солнечная женщина.

    Невстреченная.

    Мерно струит свои воды непреклонная Лета. Дремотное колыхание трав за окном. Тикают часы на стене, и паучок в дальнем углу мастерит свою сеть. Полдневный жар опять сменит ночная прохлада и на цветущих по весне яблонях к осени созреют плоды. Так неспешной чередой проходят мимо нас годы и привычкой становится полусонная суета. Будет ли что новое под солнцем? И зачем?
    Зачем среди стоячих вод благополучного постоянства ты волнуешь меня? Кто ты? Почему мысли мои неизменно летят к твоим неизведанным берегам? Ты: предчувствие чуда, ожидание весны, звезда утренняя, предрассветная. Две тысячи долгих лет образ твой вижу во снах. В той, которая рядом, ищу твои черты. На городской улице, в людской толчее, в шумном потоке прохожих пытаюсь разглядеть тебя. Ты не то, что не сбылось, но что должно сбыться.
    Напрасно, мои осторожные, сострадательные друзья, нашёптываете свои заурядные истины: «Оставь… пустое. Сойди с небес на землю… Опасны мечтания…» – не слышу их.
    Нет, никогда я не разлюблю тебя, моя невстреченная женщина!