Дождь неделю не шёл...

«Хороший учитель продолжает учить
даже после своей смерти.
Главное – уметь его слышать…»


Дождь неделю не шёл, и рассохлась дорога к Христу.
Хорасанская грусть заползала гадюкой под кожу.
Чары дыма костров заплетались, и мне за версту
Было видно тоски очертанья на божеском ложе.

А душа в это время сильней заросла типчаком,
Мой терпенья аркан был затянут на шее до хрипа.
Мне бы в небо добраться – не пешим, хотя бы ползком,
Чтобы выплеснуть мыслей своих опалённую кипу.

Ты, учитель, послушай гортанный надрыв матерей,
Что рыдают, скукожившись, горько в церквах над свечами.
Облегчи их страданья земные хотя бы на треть,
Ибо тяжек поныне их крест за худыми плечами.

Я потрогал ладонью шершавой их слёз солончак
И увидел на скальной породе скорбящие лики.
Не желали погибель они никому от меча,
Но судьба свои песни пропела, как в поле калики.

…Стало тихо в округе, а к вечеру дождь захлестал,
Барабаня по стёклам и крышам жилищ безоружных.
И смочилась дорога к Христу – за верстою верста,
Только мне отправляться туда уже не было нужно.

© 2022, Терентьев В. Ю.