* * *
Штормит, а ветер с юга,
что пробирает до костей.
И до осеннего недуга
пять-шесть непрошенных вестей.
Их время вкупе с непогодой,
как по команде, сентябрю
и то и то свалилось сходу
по новому календарю.
Похоже, площади едва ли
как украшенье в городах,
парадами маршировали,
чтоб устоять в очередях,
прощаясь с веком королевы.
– Какие почести нас ждут,
когда что справа, то и слева
с пол-оборота предадут?!
Что если правда посредине,
не в Гринвиче, не в нулевом,
а во дворе Матрёны, ныне
меридиане горевом…
И то штормит, то лихорадит
(не разберётся инозем),
а то, глядишь, к небесной глади,
чтоб там остаться насовсем,
взойдёт… А осень близорука,
теряет редкое тепло.
До истерического звука,
как бритвой о стекло,
скребутся выводы и страхи.
– Не избежать зимы!
Ни палачу, ни узнику на плахе
Бог не даёт взаймы.
Штормит. И ветер с юга...
© Copyright: Лазарев Борис, 2022
Свидетельство о публикации №122092604091
Свидетельство о публикации №122092604091
Рецензии