Письмо матери

Здравствуй, мама, я пишу с войны.
А за что воюем - неизвестно.
Говорят одни: "За честь страны",
И молчат другие, чтоб быть честным.

Ты сама справляешься иль как?
Пусть сестра поможет в огороде.
Я тут с автоматом, как дурак,
Но стрелять уже умею вроде,

Но убить пока ещё не смог.
Я не знаю, может, это плохо.
Там, вчера в лесу был паренек,
Внешне просто вылитый Антоха.

На своём чего-то лопотал
И глаза испуганно таращил.
И никто из нас двоих не знал,
Для чего столкнулись в этой чаще.

У него был тоже автомат.
Тишина перерезала нервы...
Я не смог, он - вылитый мой брат!
Я сказал ему: "Стреляй ты первый."

Сплюнул, развернулся и ушёл.
Веток треск раздался под ногами.
Знаешь, мама, я ужасно зол,
Что судьба нас сделала врагами,

Двух обычных юных пацанов.
Нам бы за мячом гоняться в поле,
И вдыхать не порох, дым костров,
Не в окопах, где-нибудь на воле.

Ладно, мама, допишу потом,
Завтра отправляют на границу.
Ты мне снишься в платьице цветном
И в платке из голубого ситца.

Эх, натерли ноги сапоги,
Главное, в душе живёт надежда.
Ты себя, родная, береги!
Я вернусь, и будет все как прежде.

24 сентября 2022