Поэт и равнодушие

листья
 полны
 ожидания
судьбы,
 в ручке
чернила
пока ещё
 чёрные,
кляксы,
 царапины,
   лужи,
   столбы,
    ждут
   когда в небо
   воспрянут
  колоннами.
мир словно
против
тебя
разошел,
играет
тобой
как на ниточке
куклой,
тебе говорили:
так груб он и зол,
горчит
в твоём рту
как в салате
 руккола.   
стихи
на Болотной
пороки
стоят,
слепы,
однотипны,
глупы-
всё не лучше,
найдешь в себе
этой
ты статуи
ряд,
но вдруг
осознаешь,
что есть
равнодушие.
ты стены
 ломаешь
 и пальцы
 себе,
кричишь на весь город, что водонапорки,
склонятся
 от грохота
в вечной
борьбе,
и так всё равно,
что звучишь ты
позорно.
казалось,
огонь
пропадает
внутри,
останется
спички
сырой
уголёк,
останется
айсберг,
что бьёт корабли,
останешься ты
без себя
одинок.
безумье
покроет
как перья
крыло,
а вот ты
и разум
совсем потерял,
одно осознание
в моменты
всплыло:
"а вдруг
всё обман,
не творец
всё же я?"
огнём
прожигаешь
на строчках
цветы,
уходишь
в запой
в пустоту
и безделье,
чернила
краснеют-
то вены
плоды
как раньше
писал
наш Серёжа
Есенин.
ты груб,
ты жесток,
ты не можешь
писать,
далек тебе
страх
и команда
"вперёд",
а рыжая,
наглая,
хитрая
прядь
на шее твоей
вдруг петлёй
предстаёт.
ты всё
убиваешь,
крушишь
и кричишь,
не в силах
понять
ни учёный
один,
что с сердцем
при резком
падении
с крыш
искусства,
на горстку
цветных пелерин?
и сам не заметишь
как чувства
в груди,
страданья,
что
может-быть-все-же-истфак,
ложатся
кровавым
 путём
впереди,
все крики
в свой новый,
искусственный
знак.
на сцене
умрёшь,
на страницах
своих,
и шарф
разноцветный
задушит,
задушит!
но если..
истерики,
вопли
и стих,
то может
 не слышал
 поэт
 равнодушия..?