Старый клён

Шумел  листвою  старый  клён.
Багрянцем  осень  восхваляя.
Кряхтел  под тяжестью ветров.
Лишь о былом  всё вспоминая.

Ему уже ведь двести лет.
Что  только в жизни, он не видел.
Падений  рок, триумф побед.
И монотонность  прозы жизни.

Так проносилися  века.
Кончались целые эпохи.
И декораций кутерьма.
Менялись  под людские вздохи.

А он всё рос, назло  ветрам
И не взяли  лихие  бури.
Не стал  он жертвой  топора.
Лишь  иногда свистели пули.

А сколько  раз, в тиши ночной.
Свидетелем он  был негласным.
Любви признаний. А порой,
И поцелуев, жгучих, страстных.

Вот в мрачных мыслях утонув.
Навеянных  осенней  стужей.
"Кому я нужен?"- думал он
Смотрясь на отраженье в луже.

Но вот глядит, бредёт малыш.
За ручку, с  мамой, недовольный.
Льёт  слёзы, ножкой он  стучит.
Будто бы ослик  непокорный.

Незнает  мама, как унять,
Порыв  истерики  его.
Как  успокоить, что сказать?
Не  помогает ничего.

Вот сбросил  клён  тут "носик" свой.
И он, подхваченный  ветрами.
Порхая  словно  мотылёк.
На  руку  пал, печальной  маме.

Она его же увидав.
Тут сразу  вся приободрилась.
И нацепив его  на нос.
Вдруг в  клоунессу  превратилась.

На ней  увидев нос  такой.
Уж слёзы  перестали  литься.
Малыш  тут смехом залился.
"И я хочу такой"- кричит ей.

Ему  она  второй, на нос,
Взяла, да  ловко  нацепила.
Они довольные  пошли.
Забыв, про все  свои  обиды.

А клён  их взглядом  провожал.
Довольный  выдумкой  своею.
И всё ж кому  то нужен, я!
Со мною  всё же  веселее.