Шкаф нараспашку, но не до скелетов,
/о них - потом/ открыт иной сезон.
В окне размокший слякотный газон.
Не до балов, увязла в грязь карета -
упавшим солнцем у порога тыква...
Над виноградом кружит сонный шмель.
Ползёт, хмелея, по берёзе хмель...
Всё та же пастораль - я с нею свыклась.
Совсем иное в солнечном Провансе -
мистраль не мнёт оранжевых полей,
/Ван Гогу жёлтый был всего милей/
туда и катит лето в дилижансе.
Всё хлеще ветра в форточку удары
предупрежденьем - на подходе снег.
Но старый дом, как ноевский ковчег, -
гнездом для сочиненья мемуаров.
Бьёт ветром простыню - белеет флагом,
я - не сдаюсь... В печи горит огонь.
От бога на княженье вечна бронь,
что мне Париж, Венеция и Прага...
Закат вскипает вспененною кровью,
околицей петляет дикий зверь...
Стальной засов клеймом венчает дверь.
Всё хорошо. Привычное зимовье...
Межсезонье...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122092505702
Свидетельство о публикации №122092505702
Рецензии