СТП

"жизнь-
клякса
на тонкой странице,
жизнь
очень,
безумно глупа,
жизнь моя
никуда не годится,
а звучит она
как скорлупа,
что вы в мусорку кинете,
просто,
без слов
что для вас
не имеет значения,
я такая
как сотни
и сотни голов"
вот в таком
я была заблуждении.

моя жизнь превратилась
в больное пятно,
я давно
перестала стараться,
каждый угол планеты
содержит одно-
я везде нахожусь
в оккупации.
мне нигде нету места,
везде я чужой,
есть причина на то,
неприменно,
люди с нежной,
настолько ранимой
душой
не выносят
холодные ветры.
я смотрю на людей,
что гуляют вокруг,
все они-
сгустки мух,
тараканов
что забыли,
кем должен быть истинный друг,
что не видят
дальше карманов.
они тоже
наверное
любят,
они тоже
глядят на мир.
на их мир:
небоскрёбы и трубы,
муравейники
серых квартир.
а я если люблю,
то громко,
а я если гляжу,
то в даль,
меня мало тревожат
коробки,
что застыли
как будто оскал.
я смотрю на людей
и вижу
старый,
обрюзгший творог.
творог мир захватил.
Парижи,
Лондоны,
даже Пекины смог.
а гении
в судьбы сидят петлицах,
словно нарциссы
в первый день весны,
не понимают:
почему одним
так просто веселиться,
одни от всех проблем
земных защищены,
а им приходится
страдать,
творить
и плакать,
страдать,
творить
и плакать-
вот указ,
их жизнь не солнце,
жизнь-
сплошная слякоть,
с дороги некуда уйти,
хоть каждый раз
мечтается
попроще сделать выбор,
устроиться туда,
где будет жизнь,
чтоб козни не шептал
ужасный диктор,
чтоб больно не было
куда не потянись.
но всё равно,
всё тянет к одному.
творить,
пока не выстрелит в висок,
творить,
пока не задохнешься ты в дыму,
творить,
пока не станешь с потолок.

творить,
чего бы это нам не стоило,
творить и знать,
искусство- как вода,
поэтому
я никогда и не спокоен,
поэтому
я болен навсегда