К исскуству

искусство,
что ж ты наделало,
сволочь?
что ж ты творишь со мной,
выскажи,
гадина!
из-за тебя
ровно каждую полночь
я таю
как вжатая в перекись
ссадина!
ладно,
я вновь
на слова
погорела
чего ж я опять
и опять
говорю?
матрос
проститутку
за толстое тело
дразни;т
по пути к своему кораблю!
но всё же,
я чувствуюсь часто
коровкой,
двое звоночков
на каждом из плеч,
и ты меня слышишь в любой
обстановке,
и мне от тебя уже
некуда бечь.

пыталась сбежать от тебя
и в науку,
в быту
среди вилок засела разок,
тебе всё равно:
ты когтистую руку
протянешь,
повесишь опять на крючок.
подаришь поэту плохие идеи,
и скажешь
"давай,
воспевай,
 воробей!",
простите,
но что мне
однако
и делать?
куда мне,
поэту,
идти
без идей?

искусство
всегда
только правду глаголет,
в ладони слова,
как кувалду
для зодчего,
искусство вернётся
сквозь звон антресолей,
чтоб точно
не сдался
оставит
пощёчину!