Притих вагон. Глаза уткнулись в чаты.
Лишь грустные столбы во тьме молчат и
Несут в ночи свою крупицу света,
На полный мрак накладывая вето.
А где-то парень хмурый и белёсый
Ругается, стреляя... папиросы,
И нежно помнит вкус домашней груши,
Горланя: "SOS. Спасите наши души.
Хотя бы их, мы большего не просим".
Ему в ответ сурово шепчет осень:
"В чужом краю неверия и касок
Открой огонь...моих волшебных красок
И будь живым, покуда жив духовно".
Но все внутри истерты поголовно.
А мой вагон стирается снаружи.
Легко писать, пока ты не контужен,
Пока не перебит, не исполосан
С тебя живого точно меньше спроса.
Ты цел, согрет, есть крыша и зарплата.
Притих вагон. Как будто виновато.
22.09.2022
После
© Copyright: Антон Батанов, 2022
Свидетельство о публикации №122092502980
Свидетельство о публикации №122092502980
Рецензии