Дожить бы до весны

Так хочется пожить еще, неделю, месяц…осень!
Бежать по ветру босиком на запах сенокоса,
где ждёт меня родимый край, желтеющая нива, там где тепло, там где весна, а здесь лишь только зимы…

Здесь день и ночь гремит стрельба! Кругом тела убитых -
ненужных, брошенных, чужих, навеки позабытых…
Оставят гнить их под землей проклятых, окаянных,
вовек стерев с лица земли могилой безымянной…

А те, чьи души я сгубил, кем были те солдаты?
Всего лишь пленники войны, рабы войны проклятой,
там, где в бою, в борьбе за мир пролиты реки крови, 
напрасен будет этот «мир», когда лежишь в окопе.

Кому теперь она нужна, великая держава?
К чему медали, ордена? Нужна ли мертвым слава?
Победа стоила того ценою стольких судеб?
боюсь,  не нужен будет «мир» гниющей горстке трупов,
когда пошел на брата брат в погибели напрасной,
а для отчизны были мы лишь пушечное мясо.
Безликие, как тот солдат, на вид всего шестнадцать,
он пал, попав под взрыв гранат, разорванный на части, лежал в крови, в сырой земле, но глас его был звонок -
он чей-то сын, товарищ, брат! Он был еще ребенок!

Как я молил, чтобы бежал наш враг скорее с фронта.
Нет мочи будучи живым стрелять под стоны мертвых!
Нет сил уж в страхе день и ночь ждать гибели внезапной
что вдруг за мной она придет, подкравшись тихой сапой…

Бывает, все же вижу сны, где солнце светит ярче.
Дожить бы только до весны, где будет все иначе.
И будет мир, где нет войны, где нет потерь и боли.
Ах если б мог я выбирать - отвел бы душу в поле!
Но вот опять пылает фронт, и рвется рота в бой,
надеюсь, все же пронесет, и я вернусь домой…