Дожить бы до весны

Так хочется пожить еще, неделю, месяц…осень!
Бежать по ветру босиком на запах сенокоса,
где ждёт меня родимый край, желтеющая нива,
там где тепло, там, где весна, а здесь лишь только зимы…

Здесь день и ночь гремит стрельба! Кругом тела убитых -
ненужных, брошенных, чужих, навеки позабытых…
Схоронят в куче трупы их проклятых, окаянных,
стерев вовек с лица земли могилой безымянной…

А скольких сам я погубил! Кем были те солдаты?
Они ведь так же, как и мы: рабы войны проклятой,
там, где за Родину в бою пролиты реки крови,
кому теперь она нужна, когда лежишь в окопе.

Кому теперь она нужна, великая держава?
К чему медали, ордена? Нужна ли мертвым слава?
Победа стоила того ценою стольких судеб?
Боюсь, напрасен будет «мир» гниющей горстке трупов!
Когда пошел на брата брат в погибели напрасной,
где для отчизны были мы лишь пушечное мясо.
Безликие, как тот солдат, что был на вид шестнадцать,
он пал, попав под взрыв гранат, разорванный на части
лежал, в крови, в сырой земле, но глас его был звонок -
он чей-то сын, товарищ, брат! Он был еще ребенок!

Как я молил, чтобы бежал наш враг скорее с фронта.
Я убивать уже устал, и слышать стоны мертвых!
Нет сил здесь в страхе день и ночь ждать гибели внезапной,
боясь, как вдруг за мной придет, подкравшись тихой сапой…

Бывает, все же вижу сны, где солнце светит ярче.
Дожить бы только до весны, и будет все иначе.
Наступит мир, где нет войны, где нет потерь и боли.
Ах если б мог я выбирать - отвел бы душу в поле!
Но вот опять пылает фронт, и рвется рота в бой,
надеюсь, все же пронесет, и я вернусь домой…