Родной дом

В перекрестке дорог заблудиться несложно.
И бывало, что путались мысли мои.
Но одно, знаю я, для меня невозможно –
Мимо дома того мне пройти в забытьи.

Здесь стучаться не надо, мне двери открыты,
Здесь найду я всегда теплоту и уют.
И столы для меня  постоянно накрыты,
Ведь меня в доме том с нетерпением ждут.

Печь горит потихоньку, дрова в ней стреляют,
И лампадка чадит, подсветив образа.
А со старой иконы за мной наблюдают
Мне неведомой женщины вдовьи глаза.

Всё кругом мне знакомо и памятно с детства,               
Хоть и тронуло время здесь каждый предмет.
И коль смутно в душе, видеть их - вот то средство,
В мире лучше которого, видимо, нет.

Лягу я на диван, тихо скрипнут пружины.
Натяну одеяло, что ветхо до дыр.
Меня жизни большой не волнуют картины,
Ведь до дома родимого сузился мир.

Я закрою глаза, погружаясь в дремоту,
Этот мир всё полней наполняет меня.
И всплывают картины, как старые фото,
На которых с трудом узнаётся родня.

Руки чьи-то на мне одеяло поправят,
И сквозь сон я почувствую ласковый взгляд.
Никакие ведь силы меня не заставят,
Сон прервав, в жизнь мою воротиться назад.

В этой жизни совсем заблудиться не сложно.
Долго мне приходилось без цели бродить.
И, увы, знаю я, что совсем невозможно
Дом, в котором родился, опять навестить.