Провинция...

Всё тот же сад, и яблоня всё та ж...
Такой  же змей на ухо мантры шепчет.
Одно не так: эдем - седьмой этаж,
где тело непорочностью не лечат.

Здесь рёбра чаще с соусом на гриль,
а яблоки - на сидр и кальвадосы.
Лист фиги заменил евротекстиль.
Провинция с обычной жалкой прозой...

Такая вязкость немощи, мон шер,
что сам заходишь в сети сонной рыбой.
Здесь умер бы от скуки фон Триер,
сошел с ума волшебник из Магриба.

Адамом называют здесь кота,
а богом стал всесильный телевизор.
И день и ночь всё та же маета
бегущих по наклонности карниза.

Все разговоры, как морским узлом
о ценах, о политике, соседке...
Провинция всё тот же жёлтый дом,
где ужин на прочитанной газетке.

Всё та же "одинокая гармонь"...
Жара и пыль...  и лень всегда во благо.
Из подворотен ветром гонит вонь,
из окон - самогонкой или брагой.

Здесь даже бог в задумчивой тоске:
его ли дети?  - слишком мрачны лица.
Он на цепи у всех на образке,
выходит, всем  обязан покориться...