Романтика

Володя увлёкся биткоином, он не мог говорить ни о чём кроме криптовалюты. Она засосала его в себя как опасная трясина. Друзья сначала слушали его с интересом, потом из вежливости, потом стали избегать. Любой разговор неизбежно сводился к горячей проповеди о спасительной благодати крипты: «Ты должен срочно купить биток, завтра будет дороже. Всё рухнет в дребезги на пополам останется только биток.»
Это были не совсем пустые слова. Володя заработал на всяких пирамидах и коинах около 30 миллионов рублей. Он ощущал себя путешественником открывшим богатые земли, зовущим  за собою глупых обывателей, в поход, что бы   взять золото валяющееся прямо на земле. Он проповедовал новую религию цифрового рая.
Я говорил ему: «Володя купи квартиру, купи наконец дом или квартиру, пока есть возможность. Ну нельзя же жить с женой с которой не спишь лет 15 и которая закрывает от тебя холодильник на висячий замок.
Купи три, две будешь сдавать и всё.
Или хотя бы трактор мне купи. Хотя бы трактор останется, будем потихоньку зарабатывать.  Уйдут ведь деньги как пришли, так и улетят.»
Он не верил: «Рано ещё тратить надо наращивать тело капитала, что бы потом жить на проценты, тогда и квартира не нужна будет, можно просто туристом кочевать по миру.»
Конечно он все потерял. Володю «съели» какие то индейцы с Украины. Сначала дали ему заработать, раз, два, а потом предложили радикально увеличить оборот, взяли деньги и пропали. Все деньги.
Володя почти утонул в печали. Он звонил мне и вялым голосом говорил, что собирается самоубиться, потому, что потерял веру в людей. Жить не зачем и так далее.  Так продолжалось примерно полгода.
Потом он всплыл вздохнул и снова начал мутить с криптовалютой беря кредиты в банках не совсем законным образом, скрываясь от кредиторов, ну и так далее.
По своему романтично и уж точно не скучно. 
Мой друг стал похож на мыша бегущего вдоль плинтуса, его давила нужда, чувство вины, ощущение зря прожитой жизни. Он стал питаться чуть ли не одним дешёвым хлебом, ходить в рваной майке и за всё извиниться.  А ведь однажды он даже не на спор, а просто ради кайфа пронырнул под речной баржей – здоровенной, ржавой дурой шириной 15 метров, и ему было тогда уже под пятьдесят.
Он писал статьи на английском, ездил на работу на велосипеде через половину Москвы, но не смог пронырнуть под битком – пошел на дно.
А с другой стороны, ну вот превратился бы он из советского интеллигента в раньте. И что? Да офигел бы от безделья, от того же чувства вины.  И стало бы ему скучно. Скучно и бессмысленно. И что бы он начал делать? Бухать, тратить на баб, на всякие пустые проекты. Всё равно бы всё слил. Потому, что нужна мужику страсть, бой, что бы покой только снился. Сто быть нужным и уважаемым.
А так то да, Лучше синица в руке, чем самолёт в небе. Лучше меньше да лучше.
Однажды я наблюдал такой случай. Пришли как то вечером туристы в приют у горы Фишт и поставили палатку. Вокруг скалы нависают каждый час свой цвет меняют, кони пасутся, река Белая шумит. Слева по течению у тебя Адыгея, а справа Краснодарский край.
Красота.
Но как это бывает в горах, сразу же полил дождь. А дождь в горах может лить сутками.  У туристов этих был вариант в деревянном доме переночевать за небольшие деньги - 80 рублей с человека. Решили, что оно того стоит, потому как в доме хоть и грязно, но наверное суше и теплее.
Палатку не стали под дождем разбирать, пошли сразу улеглись на длинные вдоль стены полати.
В тот дом по причине дождя и размытых троп еще народу битком понабивалось и почти все они всю ночь бухали, орали, дверьми хлопали и слонялись по приюту. Хитрые армяне еще в начале сезона на Фишт целый вертолет спиртного забросили, пей не хочу, кстати даже дешевле чем в Сочи на вокзале, так, что «бензин у народа был».
Но это фигня, лишь бы сухость и тепло. Да только устроились туристы на нарах как с потолка начало капать и капало все более уверенно. Они пленками позаворачивались – вроде сухо только капли по пленке противно так: «бух – бах, бах - бух».
Заснули. Просыпаются в мокрых спальниках с больной от шума головой. Вышли они на улицу, в палатку свою посмотрели, а там сухо, как назло.
Деньги за ночевку отдали, промокли, не выспались. Зачем в сарай этот веселый залезли? Стоят злые возле собственной палатки, а дождь все льет и льет. Потом собрали, взвалили рюкзаки на спины и пошли дальше. 
Вокруг красота, горы как на картинках, река – жидкий хрусталь. Да только человек не выспавшийся, мокрый человек того не видит, он думает – «скорее бы добраться до следующей точки».  Он как бы ради красоты сюда пришел, а красоты не видит.
Вот так и в жизни мы как будто мокрые на ветру. Не хозяева кухни, а как мышь бегущая вдоль плинтуса. Такая романтика.