Снова вхожу в осень,
Тёплую лунную стать.
Волос врастает в проседь, -
Я не хочу знать.
Будет любовь зябкой, -
Приму неспетую грусть.
Смерть закроет оградки,
Ветер зароет суть.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.