Александре

Я, боявшись не так сказать,
Упустивши возможность снова,
Поменявши на бурю гладь,
Не могу говорить и слова.
Нем внутри и снаружи полностью,
Скован цепью ржавою я,
Не назвал бы я это пошлостью,
Ведь пишу-то я про тебя.
Слишком много ,,Я'' есть в моих стихах,
Повторяюсь и вновь замолкаю,
И живу я себе лишь в своих мечтах,
Надоело уж всем, полагаю?
И мои досады, и моя печаль,
Весь поток моих переживаний,
Рома, милый-родной, поскорей отчаль,
Твой предел уж достигнут стараний.
Но назло Я шизофрении,
Строки эти опять пишу,
Запах ночи и эйфории,
Это то, чем всегда дышу.
Но хочу я подметить смело:
Стих порою бывает смещён,
Прозой серой, что то и дело,
Проникает ещё и ещё...
Эти все каждодневные строки...
Всяко лучше, чем просто молчать,
Стихи адовы!. Вы-Есть мои пороки...
Но сейчас хочу о тебе кричать!
Ты услышь меня и ответь же мне!
Твоё имя так трудно рифмуется,
Нету сна без тебя! И во тьме, кажись,
Образ сам собой твой рисуется.
Вы простите меня, читатели,
За сумбур полусонный ночной,
Смысла жизни мои искатели,
Мне сегодня пора на покой.