Зимнее воскресенье

В  Первопрестольной  воскресенье зимнее,
В  Охотнорядье  съехались купцы.
Звенят колокола, все в белом инее,
Им вторят под  дугою бубенцы.

Москва под кисеёй морозной зыбкою,
Стоят торчком дымы из труб печных.
По улице, зовущейся что Ордынкою,
Несутся сани возчиков лихих.

По стенам жмётся пеший люд испуганный,
Кляня в душе проклятых лихачей.
И снег со льдом, подковами наструганный,
Сверкая, брызжет в седоков саней.

Сидит со мной в санях курсистка юная,
В мех белой шубки пряча милый нос.
Гляжу я на неё с восторгом, думая,
Что вот лечу я прямо под откос.

Ищу рукой я руку в теплой муфточке,
Ту руку, что родней на свете нет.
Ее сжимаю крепко на секундочку
И чувствую пожатие в ответ.

Мороз  вовсю румянит наши лица,
Румянит солнце в хладной вышине.
И, обернувшись, скалится возница,
Как заговорщик, подмигнувши мне.

В  Первопрестольной  воскресенье зимнее,
Звенят  малиново  колокола в церквях.
Летят стрелою по Ордынке кони в инее
И мы с любимой в расписных  летим санях.

Я этот день запомнил по минуточке:
Как от любви кружилась голова,
Руки пожатье в тёплой белой муфточке
И первого признания слова.