Когда долго сидишь один

Когда долго сидишь один уже сорок дней
в этой комнате, где из мебели — стол да мат,
чтобы не долбануться, думаешь о фигне.
Например, вспоминаешь, как не купил пучок
этих дурацких астр у метро, мудак.
Или как прохлопал лето, дурачок..
Творчество-шморчество, всё пошло наперекосяк,
а ты её так нормально и не поцеловал...
И ты идёшь туда, где был первый причал,
второй причал, третий...
И как последний глупец
ловишь этот свой грёбаный дофамин,
который бьёт тебя плетью
под дых и в торец.

Но нет. Никого.
Из живых — ты один.
И разговаривать с пустотой — так себе вариант.
Эти улицы без людей, этот весь бетон —
всё портят, гады.
Тогда здесь орал сержант,
или дети визжали, или гремел трамвай,
а сейчас — тишина, хоть ложись и подыхай.

Ладно.
Сделаю фотку на старый айфон,
типа «документалка», артхаус, немое кино.
Врублю Земфиру в наушниках, пускай поёт,
и Маяковского проору в окно.
А потом — назад.
В свой привычный, законный ад.
К тем, кого должен любить по завету, по штату, под крест...
Но я люблю ту, с которой я виноват,
с которой грех, статья и дремучий лес.
Люблю её так, понимаешь,
наотмашь, взахлёб,
что все мои правильные, любимые и святые
должны меня просто понять. И простить.
Или поцеловать на прощание в лоб.