На тонкую серебряную нить,
нанизывая бусы волчьих ягод,
стараюсь исцелиться... позабыть
/не чувствуя - в затылок дышит Яго/.
Мне верится в могучесть ворожбы,
где всё решается одним мгновеньем.
Мы все кому-то боги иль рабы,
течём рекой... и русло то - забвенье.
Зашторено в мой сонный мир окно,
там лунное затменье парацельсом.
Знать парка, обронив веретено,
устала быть за пряхою сидельцем.
В монисто чёрный с красным чередой.
Других шелков любовь давно не носит.
Сок волчьих ягод сдобрен лебедой,
серпом луна нещадно звёзды косит.
Но ты приходишь - бусы дробью в прах.
Кладешь ладони тёплые на плечи...
/о, сколько впереди таких же плах!/
И тихо шепчешь: " Нет....Ещё не вечер.."
Похоже, ягод ядовитых власть -
бессильна, как и я, перед тобою.
И чёрное, и красное - всё в масть.
А прочее - всего лишь паранойя...
Ворожба...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122092302209
Свидетельство о публикации №122092302209
Рецензии