Моё сердце смеётся каким-то дьявольским хохотом.
И рыдает. Навзрыд. Одновременно. Бесперебойно.
Оно сковано словно стылым арктическим холодом.
Ударяясь об лёд гулко, медленно, зло, недовольно.
Кровь, напротив, горит. Заставляет меня ее ядом дышать, задыхаться.
В ней огонь, и он сорок по Цельсию градусов.
Меня сводит с ума сумасшедшими, дикими танцами,
Шепчет мне:
— Пришло время - люби, безумствуй и радуйся.
Сколько по Цельсию?
© Copyright: Анита Кухарева, 2022
Свидетельство о публикации №122092207548
Свидетельство о публикации №122092207548
Рецензии