Жизнь поэта

Огонь из пепла восстает,
и понимаешь бой идет.
Потоки мыслей в разноброд,
пытаясь сбить мое сознанье.
Ловлю обрывки чьи-то слов.
А сам стою как будто пьяный,
пустого смысла пелена,
возникла вновь,
вокруг лишь пепел.
Волна,волна,волна,волна
Простите боже что не заметил.
Я уж взвалил не то совсем,
но бой пройти,мне нужно точно,
вед богом стать нельзя заочно.
Так я иду ,доспех со мной,
молитва данная Иисусом.
И пусть я буду вновь иссушен.
Но только сердце сохранить
мне без него увы не жить.
Я сам внимаю то что нужно,
иду и думаю как Бог,
лишь отнесется к моим нуждам.
Пусть я немного занемог,
и боль моя- что сердце ранит.
Что каждый час во мне горит,
оно увы не перестанет.
Я виноват в словах своих,
не знал что слово очень важно.
И не заметил пепла здесь,
но враг вокруг творит обманы,
но Бог все уж сильней.
Я знаю падать с честью нужно.
Мое паденье,Ваш лишь взлет.
Я чары сжечь, досрочно должен,
такой мне путь лишь Бог дает.
Храня в себе лишь смысл создания.
Я как обложка,книги переплет.
И смысл в страницах пред глазами,
стихов для Вас моих живет.
Смотрю на мир глазами детства,
и мир как детство восстает,
но только зло,при всем при этом,
случается на оборот.
Дарю лучи,и сам как свет,
здесь Вашим сердцем я согрет.
Простите вы меня о други,
в чем вас я здесь не оправдал.
Я заблудился в этой вьюги,
и спать ночами не давал.
Я разговаривал с бумагой,
а карандаш переводил
Так вышло что на свете этом,
я здесь поэтом где то жил.