Из поэмы Поэт18

Не бей в ладоши, ветер скверный,
не наводи мне грусть-тоску,
где клён склонился суеверный,
он приготовился к броску.
И заскрипела вдруг осина,
ветвями замахала в синем
великолепии небес,
мой возбуждая интерес
к безмолвию ветвей пространства,
к тягучей паутине дней,
когда становится видней.
Неявная где шепчет странность,
ложится просекой в степи.
Где нет спокойствия, терпи.

Где камыши, как будто пики,
вонзаются вдруг в синеву.
И в небе возникают лики,
и шевелят волос траву.
Бальмонт глядит из-под коряги.
Стихами будоражит саги
и возникает образ – грусть
с наборами душевных чувств.
И хочется воскликнуть: "Гений!"
Он мастер слова и тоски,
где льются в золото пески.
И целое где из мгновений,
из мигов чудных состоит –
о многом в жизни говорит.

Я брёл юродивый за тенью,
но испугалась тень меня.
Метнулась, зазвучала звенью
в конце несущегося дня.
Запели соловьи в тумане,
снимая искренность с обмана,
защёлкал семечки орёл.
А я без тени в лес побрёл.
В лесу меня не ждали осы.
По просеке я вышел в даль,
где куталась ночная шаль.
Ложилась тень моя в прокосы
на хлебном поле у реки,
где завязались узелки

мои сомнения в печали,
но не поняли что к чему.
И что собою означали
все крики о былом во тьму.
Из прошлого в созвездье ночи.
Не понял, что же тень-то хочет
и почему хохочет тень?
Не издавая звук плетень
вдруг повалился пред закатом,
предстал невинностью в себе,
увязнув в гибельной судьбе.
Стоял он в позе виноватой,
как та берлинская стена –
холодная текла война.

Условность чести безусловна.
Понять бы надо неспроста.
Дышать стремитесь, люди, ровно
и будет совесть, честь чиста.
А непонятная банальность
предстанет робко, как модальность
за неизвестностью в тиши,
где шепчут слоги камыши.
И вероятность опрокинет
все представленья о мечте,
запечатлённую в листе
из обездоленности синей.
Расправится сама с собой,
как ей предписано судьбой.

Я не завидую повторам.
Моя иная ипостась.
Не повторяйте, люди, хором.
И это пожеланья часть.
Нет высоты непокорённой
Поэтом высоты огромной,
чтоб не увидел горизонт
со звучным именем Бальмонт.
Стихи стозвучные Поэта
всех вдохновляет нас на них.
Им вдохновлён и этот стих.
И стал он достояньем Света,
сверкая честной новизной
давно прошедшею весной.