Уже не помним солнечного пекла.
Уходит с осенью куда-то год.
Гусиный клин на юг направил вектор,
И листья с ветром водят хоровод.
Ведь бабье лето не сдержало слово,
Под зонт укрылось, тихо уходя.
Мы ждём того привычного покрова,
Что золотом осыплется с куста.
Наш день короче, вечер всё темнее.
Дрожит осина нервно за углом.
И призрак тени стелется длиннее,
Крадется за хозяином тайком.
Бабье лето не сдержало слово
© Copyright: Мила Просоленко, 2022
Свидетельство о публикации №122092004935
Свидетельство о публикации №122092004935
Рецензии
