Самозванец, или иммунитет к правде

Я больше так не могу. Хватит. Стоп.
Это глупо. И жалко. Ведь это уже не я.
Или еще не я. Не знаю. Вообще ничего
«Не знаю». Два моих любимых слова. О том же:
«Не могу», «Мне страшно», «Не получится».
Только их я вслух не произношу. Ношу
Под сердцем, словно нерожденных чад.
Улыбаюсь, делая вид, что учусь новому,
А на деле искренне рад забиться подальше:
В темный угол, например, и просто смотреть.
Обожаю смотреть, но терпеть не могу
Делать. Не потому что боюсь неудач...
Хотя нет. Именно поэтому. Кому я вру?
Ведь все, к чему я прикасаюсь так и кричит:
«Зачем? Зачем ты берешься за что-то новое,
Не закончив с миллионом старых вещей,
Начинаний? Ты их предал. И нас предашь».
А ирония-то в том, что прежде всех предаю
Я только себя. Ибо не чувствуя сил внутри,
Стремлюсь похитить чужие, но не справляюсь.
Куда мне до этих гигантов мысли, отцов русской
Демократии, чудесных шутников, любимых дам,
Молодых людей, гордых отцов и любящих мам,
Настоящих поэтов и ярких персон, для которых
Сон — это лишь способ отдохнуть перед днем грядущим,
А не убежище — юдоль забытья, мгновение свободы
От себя самих? К сожалению, я отношусь
Не к первым. Кто бы мог подумать, правда?
А это безумно утомляет, и с каждым днем
Все отчаяннее хочется найти что-нибудь
Потяжелее, протянуть случайному прохожему
С искринкой безумия в глазах и сказать
Спокойно: «Вот арматура. Бей смелей.
Не жалей, ведь я по-человечески тебя прошу.
Как закончишь экзекуцию, иди ко мне домой,
Семье скажи, что я нашёл свой путь.
Или обрел себя. Или уехал. Пропал без вести.
Придумай, в общем. Пожитки мои забирай себе...»
И это была бы моя последняя в жизни ложь,
Ибо нет у меня никакой семьи. И пожитков
Тоже нет. Говорят иногда, что правда глаза колет:
Это знак, ведь у многих на нее аллергия.
Со мной все не так. Правду в жизни моей не найти
По другой причине: у меня к ней и м м у н и т е т.

сентябрь 2022