Июль. И мне пять лет. Пекут лаваш.
Тролль зеркало разбил. Русалочка клянется
Добиться принца. Шепчет что-то пляж.
Умер Высоцкий.
Все тот же мир желтосюртучных ос
и жирных мух гудит неторопливо.
Один сосед магнитофон принес,
Другой уже бредет с тарелкой сливы,
С бутылкой - третий. Мне всего пять лет
И я ору: "Переселенье душ"!!
Или "Жирафа" - ну чтоб был сюжет.
Хозяин с руганью латает душ
У виноградника. Мне говорят: "Не слушай".
Вот так всегда, как взрослым, так не слышь.
Метет песок. В сады уходят души.
А я ловлю возле сарая мышь,
Чтоб поиграть в "Дюймовочку". Ни ветер,
Ни море не сказали ничего.
Ведь не одной душою полдень светел,
Но сад, как прежде, голосом его
Хрипит и шепчет. Будет все, поверьте,
И скудный заработок, и неравный бой...
И не один по промокоду смерти
Получит скидку на игру с судьбой.
***
© Copyright: Елена Викман, 2022
Свидетельство о публикации №122091905725
Свидетельство о публикации №122091905725
Рецензии