Я «умер» в среду, в восемь тридцать, от своих страданий.
Устало сердце защищаться от ножей
И от ожогов острых недопониманий,
Что не убили сразу, но не сделали сильней.
Как долго приходилось притворяться,
Как больно получалось просто быть.
Но больше нет необходимости бояться.
И нет нужды пытаться все забыть.
И взгляд погас, холодной кровью наливаясь.
Что делать дальше с этой жизнью не пойму.
И почему, от демонов внутри спасаясь,
Все шел вперед, в непроницаемую тьму?
Теперь сложней становится желать,
В рассвете завтрашнем уверенности нет.
Я «умер» в среду, в восемь тридцать, и не буду оживать.
И что помочь способно мне – секрет.
Восемь тридцать. Среда
© Copyright: Валерий Мухоед, 2022
Свидетельство о публикации №122091902770
Свидетельство о публикации №122091902770
Рецензии