Неба расколотый лист,
Невесомого мира быт.
В буднях забыв, что такое жизнь,
Человек лижет человеку кисть.
Он как пёс, не отдаст опыта короб.
Будет взваливать, собирать,
Хоть уже не молод.
И пока не раздавит гравитации сила,
Будет притворяться, будет говорить:
- У меня все красиво!
А внутри лишь разбитые кости,
Не собрать уж души пазл.
- Сколько можно тоски? Брось Ты!
Только он отвечает:
- Мне надо!
И идёт он по серой аллее,
Избегая улыбок прохожих.
А в обнимку за ним опыт
Шепчет на ухо:
- Чуть и Ты сможешь.
И как сердца кричали струны, прорычал он сердитым басом:
- Ну и что! На других не похожий, но себя не менял ни разу!
Заливая всю боль алкоголем,
Он дорвался до бара однажды.
И стекает слюна по роже,
А он вновь лижет кисть отважно.
Цикл
© Copyright: Артём Крицын, 2022
Свидетельство о публикации №122091901755
Свидетельство о публикации №122091901755
Рецензии