Дождь, дождь, дождь,
как осенью этой выжить,
если смен времени вождь
мир перестал уже слышать.
Льёт, льёт и льёт
на землю грешную воду,
от мыслей,что давят как гнёт,
нет никакого проходу.
Вот сижу пью вино,
нарисованный как на бумаге,
все кто был рядом давно
выцвели, стёрлись- бедняги.
Только остался след,
где ластик времени плакал,
поздно прислал мне ответ
почты советской оракул.
Помню лишь твой взгляд-
трепещущей бабочки радость.
Слова лучше дров горят,
жжёт если жизни их ярость.
Холодный дождь
© Copyright: Владимир Куманец, 2022
Свидетельство о публикации №122091807459
Свидетельство о публикации №122091807459
Рецензии